{"id":331,"date":"2022-02-08T13:52:58","date_gmt":"2022-02-08T12:52:58","guid":{"rendered":"http:\/\/www.lilywave.fr\/?page_id=331"},"modified":"2022-06-01T10:45:22","modified_gmt":"2022-06-01T08:45:22","slug":"feuillets-volants","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/www.lilywave.fr\/index.php\/feuillets-volants\/","title":{"rendered":"Feuillets Volants"},"content":{"rendered":"\n
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Dans les champs, l’orage qui se pr\u00e9parait ne semblait pas affoler les b\u00eates. Cet \u00e9crit, griffonn\u00e9 dans un cahier quelque jours plus t\u00f4t, me revenait en m\u00e9moire alors que les nuages, les lignes \u00e9lectriques et les vaches m’impressionnaient par leur imperturbable capacit\u00e9 \u00e0 \u00eatre. <\/em><\/p>\n\n\n\n

L\u00e0.<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Ils voudront tuer la po\u00e9sie, oubliant que c\u2019est elle qui les fit tenir debout. Ils voudront br\u00fbler les mots, oubliant que ce sont eux qui les firent humains. Et toi, tu seras l\u00e0. Toi, d\u00e9trousseur de cadavres, tu d\u00e9terreras des milliers d\u2019histoires. Toi, cendrillon des bas-fonds, tu souffleras sur l\u2019\u00e9tincelle des r\u00eaves. Toi, tu seras l\u00e0.<\/p>\n\n\n\n

(Lily Wave – 6 aout 2019)<\/p>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

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Hier, j’ai retrouv\u00e9 mes lunettes ( les 2 nouvelles paires).<\/p>\n\n\n\n

Aujourd’hui, j’ai perdu mes chaussures (les 2 derni\u00e8res paires).<\/p>\n\n\n\n

Sign\u00e9: Sandrillon la Bigleuse.<\/p>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

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Je vais voir ma cabane. Dedans il y a plein de couleurs. Plein de papillons. \u00c7a volette. Les blancs sont des morts, les jaunes sont des m\u00e8res, les rouges sont rares et les verts ne sont pas encore n\u00e9s.<\/p>\n\n\n\n

Dans ma cabane, quand j’ai le c\u0153ur qui saigne, je me plante des aiguilles dans les doigts. Aussi, dans le ventre. Je joue \u00e0 la Belle au Bois Dormant. Ma cabane, c’est un ange. Un ange aux pieds crev\u00e9s.<\/p>\n\n\n\n

Lily Wave (2015)<\/p>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

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Dans cette vague lente o\u00f9 l\u2019hiver me couvre de ralentissements mon \u00e2me tr\u00e9pigne d\u2019impatience enfantine. Rien ne semble plus lourd que la permanence molle des soir\u00e9es o\u00f9 des corps d\u2019\u00e9th\u00e9r\u00e9s se fracassent contre les murs de leurs rires d\u00e9nu\u00e9s de larmes rudes et concr\u00e8tes. Mes yeux s\u2019\u00e9chappent \u00e0 la pauvret\u00e9 de ces chairs en souffrances, mon c\u0153ur bondit dans sa cage, cogne, hurle et torpille les ou\u00efes des convives inaptes \u00e0 regarder la vie qui coule de travers. Dans cette vague lente o\u00f9 l\u2019hiver m\u2019englue dans d\u2019arides serments, mon estomac cherche \u00e0 vomir ces fant\u00f4mes \u00e9touff\u00e9s par les glaires d\u2019une col\u00e8re raval\u00e9e dans des f\u00eates ravag\u00e9es par la loi du silence. Mes pores s\u2019asphyxient aux fr\u00f4lements de sourires de circonstance, mes os se brisent en mille \u00e9clats, ma peau falsifie les rivages de cristal. Le navire se heurte aux falaises de malaises vibratoires tandis que l\u2019\u00e9cume des mots se p\u00e9trifie avant d\u2019avoir connu la mer. Mon esprit balbutie, ma langue bascule dans la vanit\u00e9 d\u2019y percevoir les cr\u00e2nes de l\u2019ignorance. Dans cette vague froide de l\u2019hiver o\u00f9 s\u2019enracine la promesse d\u2019une renaissance, mes pieds tr\u00e9pignent d\u2019impatience, ma bouche s\u2019enfonce dans des grimaces qui tr\u00e9buchent sur le regard tomb\u00e9 par terre de l\u2019enfant oubli\u00e9 dans la salle d\u2019attente du dentiste.<\/p>\n\n\n\n

O\u00f9 \u00eates-vous corps de terre, d\u2019eau et de volcan ?<\/p>\n\n\n\n

O\u00f9 \u00eates-vous nuages furtifs, vifs et fracassants ?<\/p>\n\n\n\n

O\u00f9 es-tu gamin dansant des nuits enti\u00e8res sous la lune froide ?<\/p>\n\n\n\n

O\u00f9 es-tu sale gosse grattant tes cro\u00fbtes aux genoux ?<\/p>\n\n\n\n

O\u00f9 es-tu, toi.<\/p>\n\n\n\n

[Lily Wave – Br\u00e9cey le 21\/01\/2020]<\/p>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

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De la mer \u00e0 l’h\u00f4tel, de l’h\u00f4te \u00e0 la m\u00e8re, de la terre au ciel et puis la route du petit matin pour entrer dans l’antre du th\u00e9\u00e2tre quand enfin le bonheur amer du reflet flou d’un gribouillage au d\u00e9tour d’un caf\u00e9 me scotche.<\/p>\n\n\n\n

[L’Inti-Myth\u00e9e – 2019]<\/p>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

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AUJOURD’HUI, L’ARME de PLUIE.<\/p>\n\n\n\n

“Il y a l’amour romantique : des soupirs, des illusions, peu d’audace. Il y a l’amour vache : des coups, et la collision des chairs. Il y a l’amour tragique : il vaut mieux mourir que vivre \u00e0 deux. Il y a l’amour platonique : la sotte puret\u00e9. Enfin, il y a l’amour bourgeois : des calculs. (…) L’amour bourgeois contient tous les autres : il n’est pas dupe. Il est surtout poignant de se savoir d\u00e9risoire.” (Alain Bosquet)<\/p>\n\n\n\n

Merde alors, c’est dur de parler d’amour! Demain j’essaie de le dessiner!<\/p>\n\n\n\n

(sept 2017)<\/p>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

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Souvent le c\u0153ur qu\u2019on croyait mort<\/p>\n\n\n\n

N\u2019est qu\u2019un animal endormi ;<\/p>\n\n\n\n

Un air qui souffle un peu plus fort<\/p>\n\n\n\n

Va le r\u00e9veiller \u00e0 demi ;<\/p>\n\n\n\n

Un rameau tombant de sa branche<\/p>\n\n\n\n

Le fait bondir sur ses jarrets<\/p>\n\n\n\n

Et, brillante, il voit sur les pr\u00e9s<\/p>\n\n\n\n

Lui sourire la lune blanche.<\/p>\n\n\n\n

[C\u00e9cile Sauvage, 1915]<\/p>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

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Toujours pas d’appareil photo en \u00e9tat de marche \u00e0 l’atelier; voici (en attendant qu’une solution se pointe ) un texte de saison retrouv\u00e9 dans un tiroir.<\/em><\/p>\n\n\n\n

HISTOIRE DE SAISON (Hiver)<\/p>\n\n\n\n

Il \u00e9tait une fois une hu\u00eetre qui avait mal au ventre. Elle s\u2019\u00e9tonnait : \u00ab Aurai-je bect\u00e9 un banc d’plancton d’travers, un vieux tire-bouchon par l\u2019envers, une crevette en col\u00e8re, la c\u00f4telette de m\u00e9m\u00e8re, ou la jarti\u00e8re de dieu qui c’est l’p\u00e8re? \u00bb Bref, \u00e7a lui tourbillonnait le ventre, \u00e7a lui donnait des naus\u00e9es. Un requin-marteau, m\u00e9decin de son \u00e9tat, examina la demoiselle : – Ne vous inqui\u00e9tez pas Miss, vous avez la gastro, tout ira mieux apr\u00e8s un bon dodo!<\/em> Au petit matin, toute gueule b\u00e9ante, notre hu\u00eetre avait rendu et \u00e9mergeant des profondeur stomacal du mollusque bivalve soulag\u00e9, il y avait une jolie perle fine,qui en fait \u00e9tait un sacr\u00e9 bout de p’tite bonne femme diaphane et nacr\u00e9e… une vraie d\u00e9esse! Bref, voil\u00e0 comment d’un vomi d’hu\u00eetre est n\u00e9e Aphrodite. Comme quoi, y\u2019a pas de quoi en faire tout un plat. Pas des hu\u00eetres. De la Beaut\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

Lily Wave – Janvier 2009.<\/p>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

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Des rencontres.<\/p>\n\n\n\n

Des \u00e9changes.<\/p>\n\n\n\n

De la solitude.<\/p>\n\n\n\n

Des dilemmes, des col\u00e8res, des joies simples.<\/p>\n\n\n\n

Ces derniers jours furent beaux.<\/p>\n\n\n\n

Emplis de vie. Emplis de vide.<\/p>\n\n\n\n

Ces derniers jours furent tristes.<\/p>\n\n\n\n

Ces derniers jours furent palpitants.<\/p>\n\n\n\n

Pas si simple d’\u00eatre humain.<\/p>\n\n\n\n

Pas si simple d’\u00eatre l\u00e0. Honn\u00eatement.<\/p>\n\n\n\n

Mais, M\u00e9m\u00e9 met mes m\u00e9thodes en mots:<\/p>\n\n\n\n

“Pas si compliqu\u00e9 d’\u00eatre avec toi.”<\/p>\n\n\n\n

Alors, \u00e7a va mieux.<\/p>\n\n\n\n

M\u00e9m\u00e9 l’a dit. Pas con-plis-quai.<\/p>\n\n\n\n

Oh! Quai qui accueille!<\/p>\n\n\n\n

Soit plus s\u00fbr de ta g\u00e9n\u00e9rosit\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

C’est M\u00e9m\u00e9 qui l’a dit.<\/p>\n\n\n\n

(LLW 28\/09\/2017)<\/p>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

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“Cher Monsieur H.,<\/p>\n\n\n\n

Vous \u00eates mon psychiatre r\u00e9gulier,<\/p>\n\n\n\n

depuis bient\u00f4t la moiti\u00e9<\/p>\n\n\n\n

de ma vie.<\/p>\n\n\n\n

Alors quand je vous confie,<\/p>\n\n\n\n

que je me sens nymphomane<\/p>\n\n\n\n

en ce moment;<\/p>\n\n\n\n

et que vous ricanez,<\/p>\n\n\n\n

cela ne me plait pas trop.<\/p>\n\n\n\n

Car en fait je ne sais pas;<\/p>\n\n\n\n

si vous vous moquez de moi;<\/p>\n\n\n\n

si vous avez des id\u00e9es salaces,<\/p>\n\n\n\n

si vous ne me pas prenez au s\u00e9rieux,<\/p>\n\n\n\n

ou si c’est une bonne chose pour moi.<\/p>\n\n\n\n

Merci de vite m’expliquer,<\/p>\n\n\n\n

plut\u00f4t que de me donner des cachets<\/p>\n\n\n\n

qui me rendent fatigu\u00e9e,<\/p>\n\n\n\n

et ne m’emp\u00eache pas de me masturber.<\/p>\n\n\n\n

Votre patiente attach\u00e9e.”<\/p>\n\n\n\n

sept 2017<\/p>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

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\u00ab Ce qui est parfait chez moi, c\u2019est ma capacit\u00e9 \u00e0 dessiner des graffitis de bites. C\u2019est au coll\u00e8ge que j\u2019ai commenc\u00e9 \u00e0 gribouiller des bites (sur les pages de mon agenda au stylo BIC, dans les coins de table au compas, sur les vitres sales au doigt),\u2026-. Au d\u00e9but, ce n\u2019\u00e9tait gu\u00e8re facile car les esquisses \u00e9taient bonnes mais dans ma rage de perfectionnisme, j\u2019avais ce d\u00e9sir d\u2019am\u00e9liorer le croquis et cette tendance \u00e0 ajouter force d\u00e9tails anatomiques qui alourdissaient le style graphique du graffiti.. Arriv\u00e9e au lyc\u00e9e, je pers\u00e9v\u00e9rais assid\u00fbment pour d\u00e9velopper ce talent ; ainsi d\u00e8s ma troisi\u00e8me ann\u00e9e d\u2019internat, j\u2019avais atteint un niveau qui \u00e0 mon go\u00fbt \u00e9tait correct (d\u00e9s cette \u00e9poque, la couleur me happa). Des bites multicolores fleurissaient dans tous les recoins sombres, cach\u00e9s, voir tristement oubli\u00e9s de l\u2019\u00e9tablissement scolaire. D\u00e9s mon entr\u00e9e \u00e0 l\u2019universit\u00e9, je d\u00e9cidais de voir plus grand, d\u2019\u00e9largir mes horizons artistiques: mes graffitis de bites seraient tout en concept ! (Je graffitais sans stylo, sans compas, sans doigts, sans bombes ni pinceaux !) Je taguais l\u2019invisible, j\u2019exprimais l\u2019indicible, je me gavais d\u2019abstraction !!! Aujourd\u2019hui, comme tu t\u2019en doutes, je suis devenue une grande professionnelle du graffiti de bite (reconnaissance \u00e0 \u00e9chelle internationale, voir intergalactique!), car je peux dessiner un champs de phallus r\u00e9volt\u00e9s, de zob complices, de verges essouffl\u00e9es, de braquemarts repus, de popol-s \u00e9nerv\u00e9s, de zizis rigolos en quelques secondes. Sans m\u00eame lever le petit doigt ! D\u2019ailleurs, regarde autour de toi. Tu vois, \u00e7a marche ! J’suis vraiment trop balaise. Yep.\u00bb ( Exercice oulipien d\u2019IMMODESTIE- ao\u00fbt 2017, \u00e0 Pirou-Calvados )<\/p>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

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“On s’endort parfois sans s’en apercevoir au milieu de la vie r\u00e9elle, et alors, au lieu de penser, on r\u00eave.” (Eliphas L\u00e9vi)<\/p>\n\n\n\n

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[ Histoire Triste qui esp\u00e8re qu\u2019un passant la lira avec un ouvre-bo\u00eete en guise de paire de lunettes. ]<\/p>\n\n\n\n

La Princesse est Perdue. \u00c9perdue. Mur\u00e9e. Emmur\u00e9e. La Tour est de plomb. Le Silence est d\u2019airain. L\u2019\u00c9cho demeure vide. Derri\u00e8re les mots affol\u00e9s se niche la Vacuit\u00e9. D\u00e9chirure. Vaine. Veines. Palpitations rong\u00e9es. Griffures retenues \u00e0 l\u2019or\u00e9e des ongles. Hurlements inaudibles et terrifiants. Le Silence est poids. L\u2019enthousiasme ne suffit pas. Elle gifle son \u00e2me \u00e0 coup de serpe us\u00e9e. L’enthousiasme ronge la r\u00e9alit\u00e9. Elle frappe son visage sur la vitre des r\u00eaves avort\u00e9s. L\u2019\u00c9cho est poisseux. Les Murs sont lourds. L\u2019Absence est rouge. Le Temps n\u2019a plus de chair. Le Corps s\u2019enfonce dans la pierre. L\u2019Amour n\u2019est plus qu\u2019un fleuve noirci par des cris in-entendus<\/em>. La Peur de n\u2019\u00eatre jamais entrevue englue chacun de ses pas. Statue. Stature. Statut. Abandon. Elle cesse de respirer mais n\u2019en meure pas. Les fant\u00f4mes joyeux ne sont plus l\u00e0. Ne demeurent que les \u00e2mes grima\u00e7antes. Mensonge. De quel c\u00f4t\u00e9 poser le regard ? L\u00e0 ? Une Tour qui projette ses propres limites. L\u00e0 ? Un Silence qui vomit des vers creux et meurtriers. Ici ? L\u2019\u00c9cho des rires mal plac\u00e9s et des na\u00effs \u00e9lans. L\u00e2chet\u00e9. Elle, c\u2019est une Princesse Morte. Une P\u00e9n\u00e9lope qui a perdu la foi. Personne ne viendra la d\u00e9livrer. Personne ne lui chantera la douceur de l\u2019eau et l\u2019espi\u00e8glerie des oiseaux. Les ronces qui croissent sur son corps seront ses compagnes. Les cailloux qu\u2019on lui jette aux visage troueront ses espoirs. Les nuages ne seront qu\u2019 ecchymoses, les ruisseaux seront noyades. L\u00e0-bas, le c\u0153ur des Gens est vert-de-gris. \u00c0 demi-mort, \u00e0 demi-vif<\/em>. Excis\u00e9 et saignant. L\u00e0-bas, la peur des Gens a remplac\u00e9 l\u2019enchantement des Sept Na\u00effs et de la F\u00e9e Cloche-Pied. Ici, les Princes n\u2019ont plus la rage d\u2019Antan. Leurs armes sont tomb\u00e9es par terre avec leurs r\u00eaves d\u2019amour. Les Princes ont \u00e9t\u00e9 scarifi\u00e9s par de fausses princesses. Leur c\u0153ur est prisonnier de l\u2019\u00e9pine qu\u2019elles ont fich\u00e9s \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur. Les Princes n\u2019ont pas le moral et ne savent plus s\u2019ils savent encore danser. Ici, la Loi r\u00e9pond en baillant et le Roi continue \u00e0 tricher en esp\u00e9rant qu\u2019on s\u2019apitoie sur son sort. Ici, une Vraie Histoire Triste vient de s\u2019\u00e9crire en esp\u00e9rant qu\u2019un passant la lira avec un ouvre-bo\u00eete en guise de paire de lunettes. Une petite Histoire Grise de rien du tout comme un trait de crayon \u00e0 papier sur un vieux papier chiffonn\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

Lily Wave, 07 oct. 2019.<\/p>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

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[ESQUISSE]<\/p>\n\n\n\n

Dans la nuit –<\/p>\n\n\n\n

Dans le jour-<\/p>\n\n\n\n

Les larmes-<\/p>\n\n\n\n

Les silences –<\/p>\n\n\n\n

Les vides –<\/p>\n\n\n\n

.-<\/p>\n\n\n\n

[cette enfant attend encore celui qui ne viendra pas]<\/p>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

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[Il regarde les carreaux du lino et dit]: “Et si nous n’\u00e9tions que le reflet de nos propres ombres?” Je l’\u00e9coute. D\u00e9munie. Ne sais quoi lui r\u00e9pondre. Le silence envahit la petite mansarde. Et dans cette \u00e9troitesse, le silence devient un gouffre insondable. Immense. Infranchissable.<\/p>\n\n\n\n

[ \u00catre si proches et pourtant si loin de lui m’\u00e9tourdit, je baisse les yeux et murmure:] “Et si nos corps \u00e9taient la porte de sortie de nos \u00e2mes amoureuses, tu ferais quoi?”. Il n’entends pas. Aucun geste. Aucun regard. Je n’insiste pas. Mon c\u0153ur se brise. Me voil\u00e0 redevenue cette enfant hurlant dans l’espoir que ses cris seront entendus par celui qu’elle attend… Mais aucun son ne sort de ma bouche. Rien ne bouge. Je me l\u00e8ve, j’allume le magn\u00e9tophone. “Yellow Submarine<\/em>“. Il dit ” J’aime bien les Beatles”. Moi, j’aime pas et \u00e7a tombe bien parce que je m’en vais.<\/p>\n\n\n\n

Dans la rue, ma colonne vert\u00e9brale se d\u00e9ploie, mes poumons explosent. Je respire. [Je pense:] “Prostr\u00e9s dans nos peurs respectives. Bien \u00e0 plats sur la table-\u00e0-vivre sans outrance. Bien au chaud dans nos habitudes. Nous avons su \u00e9viter le pire. Bravo. Nous avons bien grandis.. Mais MERDE! J’y comprends rien! Parle! Parle-moi!”. Personne ne r\u00e9pond. Je marche et me prends \u00e0 r\u00eaver d’un qui ne serait pas un prince charmant et qu’on s’aimerait follement parce que lui c’est un comique et moi j’ai pas la gueule d’une princesse charmante. La nuit tombe, je vais me coucher. J’irai peut-\u00eatre le revoir demain.<\/p>\n\n\n\n

Aujourd’hui, nous \u00e9tions le 8 novembre 1989. Et finalement, c’\u00e9tait une journ\u00e9e plut\u00f4t int\u00e9ressante.<\/p>\n\n\n\n

[ Lily Wave – Brecey, Novembre 2019]<\/p>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n

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La vie et la mort se c\u00f4toient dans tes jours simples. Tu es perdu entre les intersections des “je suis” et des “je fus”. Tu voudrais pleurer. Oui, tu le voudrais. Le fais-tu? Je ne sais pas. Tes certitudes? Elles fuient. La cruche est binaire. Tu le sais bien. Pass\u00e9 et pr\u00e9sent se confondent en une \u00e9trange br\u00fblure. L’amour hurle “embrasse-moi”. Son cri te p\u00e9trifie, tu te d\u00e9bats sans jamais toucher les \u00e9toiles. L’absolu est approximatif, son corps est palpable. Il n’\u00e9tanche pas ta soif. (Et s’il n’\u00e9tait rien de plus facile que de se tenir par la main, que de toucher mon sein, de caresser ta joue. Notre conscience de finitude usent nos nerfs et nos \u00e9lans – voil\u00e0 ce que je voudrais souffler \u00e0 ton oreille.) Es-tu encore l\u00e0? Oui, tu es l\u00e0 et nos mots sont des braises. L’ange a \u00e9crit ” je t’aime” sur nos fronts heureux et fatigu\u00e9s. Gorg\u00e9s de la vie qui s’\u00e9coule trouble et sans faux-semblant, nous rions. Aimons-nous encore; aimons-nous toujours. XXX<\/p>\n\n\n\n

[Lily Wave pour H.W.- 25\/12\/2019]<\/p>\n<\/div><\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Dans les champs, l’orage qui se pr\u00e9parait ne semblait pas affoler les b\u00eates. Cet \u00e9crit, griffonn\u00e9 dans un cahier quelque jours plus t\u00f4t, me revenait […]<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"parent":0,"menu_order":0,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","template":"","meta":{"footnotes":""},"class_list":["post-331","page","type-page","status-publish","hentry"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/www.lilywave.fr\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/pages\/331","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/www.lilywave.fr\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/pages"}],"about":[{"href":"https:\/\/www.lilywave.fr\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/types\/page"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.lilywave.fr\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.lilywave.fr\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=331"}],"version-history":[{"count":27,"href":"https:\/\/www.lilywave.fr\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/pages\/331\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":512,"href":"https:\/\/www.lilywave.fr\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/pages\/331\/revisions\/512"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/www.lilywave.fr\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=331"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}